matos

quero passear no abismo do meu umbigo
até o limite máximo
do poço fundo de mim.

o que me dói
- sem dor e sem doer -
é que a pureza é imbecil
a virilidade é agressiva
a energia é entrópica
e o jardim
é sempre um amontado de matos
de cor.

a bola

uma bola eufórica rola sobre os paralelepípedos gramados da rua
enquanto um cachorro geme uma fome desconhecida
de uma prisão que entorpece não seu instintos,
mas sua sede.

a vida corre como a bola
e late.

porreta

por aí é um lugar
por onde eu vejo
que tem muito poeta na vida
pra pouco porreta na terra.

arta

cansei de falar em palavras
pro inferno a poesia e o inferno
deixa de ser bolha e vai pra vida
e faça com que a arte arta

esse poema

eu olho para um gesto e perco
encaro um olhar e mato
a vida me dá a impressão
de que tudo que toco é fraco.

acho o poema ruim e remendo
me sinto cozendo os fundilhos de um fato
aí eu me lembro que esse poema,
como a vida,
é também fraco.

o acordo

ela reclama da vida
acha que ela tem razão
e quer dar uma lição
nas pessoas que nela vivem.

a verdade é que ela
falando da vida,
como se vivesse à margem dela,
está mais em desacordo
do que os que discordam:

o acordo com a vida empurra pra frente mesmo quando tudo dá pra trás.

o desacordo é estúpido porque desatarracha o eixo do bom do eixo do necessário.

o acordo com a vida é algo novo
o sofrimento morreu em 1900
o desacordo dorme
e o acordo acorda.

desaprender

O segredo da vida é desaprender. Desaprender a correr, a trabalhar, a agir, a falar, a argumentar, expor opiniões. Depois desaprender a dizer e a pensar, juntas assim como quem não sabe pra onde vai cada uma. Até que pouco a pouco exista apenas um rumorejar de vida, um sussuro de palavra e um lapso de gesto. Ali, nesse momento que quase nem existe, mas é de carne, que vai se colocar a vida. É ali que vai pulsar aquilo que é seu. Ali, exatamente ali, em um lugar que eu não faço ideia de onde é, mas já aprendi a palavra pra dizer, que é pequena, duas vogais e a consoante do meu nome. a vida é desaprender ali.