leve

sendo leve: então eu vou falar sério, que por sinal é uma das melhores brincadeiras do mundo, está chato, cada vez mais chato procurar razões e emoções e ter como saída fazer valer a pena, desculpem-me a citação tosca, mas é que no fundo fazer valer a pena nunca vai ser a saída, saída mais sincera e a única verdadeira é assumir essa posição de inutilidade e ir fazendo, agindo, quando ver está feito, mentira, estou falando mentira, aham, to sim. Então por fim digo que há isso, o discurso, a fala e tudo que nela a gente pode movimentar no mundo e vamo que vamo...

o mais sincero

o dia que fui mais sincero no meu about me foi hoje, porque postei isso:
"oi!
estou sem celular por enquanto, daí caso queiram falar comigo mandem recados aqui pelo orkut, porque eu sou viciado mesmo e vou ler rápido."

nada além...

drops olímpico II

E o Michael Phelps já viu um peito?

Não...negativo...

Nada de peito!

drops olímpico

Michael Phelps do jeito que é, do jeito que nada, fato que não é feliz. Com ele nada de créu, só craw.

meus olhos

se eu pisco os olhos alguma coisa me escapa, se eu os fecho outras coisas encontro, mas quando os tenho abertos entendo muito pouco do mundo.

atento

se eu não estiver disléxico e isso for apenas o cansaço do excesso de álcool e das noites mal dormidas, no chão, pode querer significar que uma coisa mudou, alguma coisa mudou...e eu estou atento.

como diria tim

até certo ponto sinto que vou muito bem, cada fato (não) planejado me leva sempre pro bem e pro que quero, o problema é conquistar, porque depois de realizado, ou seja, assim que a dúvida me deixa e eu enfim descanso, perco a defesa, as armas, e passo a ser só mais um bobão, como diria tim maia...

ao acordar

Fui acordado pela sorte de uma ventania. A verdade é que eu sei exatamente quem eu sou, só não sei ser o que eu sei de mim. Ainda de olhos fechados fiz em silêncio algo como uma prece, não pensei em palavras, apenas um desejo-sentimento meu apontou na região entre a garganta e o peito, e assim me roguei um bom dia. Senti alguns sustos por estar ainda vivo e por ter um corpo que gritava muitas necessidades como ir ao banheiro, fome, nariz entupido. Acuado, me percebia ameaçado por tudo isso que era meu, mas que de maneira nenhuma me representava. E acordado há apenas 6 segundos, eu já vivera tanto, e tantas vezes que foi quando percebi que eu sabia o que eu era, mas não sabia ser o que sabia de mim.

entre machado de assis e lima barreto

- você ainda gosta dela, né?!
- gosto...gosto tanto.
- tanto assim?
- tanto. tanto que nem cabe.
- caramba.
- apaixonado mesmo.
- você é romântico, né?
- não. sou realista.

ela, a colher, o feijão e eu

De frente para o fogão e de costas para mim a mulher cozinhava. O cabelo solto de tamanho médio recebia os respingos do óleo com simplicidade; enquanto que a blusa e a calça protegidas pelo avental lhe curvava as costas, dando-lhe um peso maior que poderia receber nessa idade. Era jovem e cozinhava para mim por prazer. Era ela e as panelas, três, uma de arroz, outra de feijão e uma frigideira que fritava um ovo. Com uma colher de pau ela mexia o feijão e lhe dedicava seu olhar, seu braço direito, sua paciência, sua atenção, mas não seu pensamento. Olhando para a panela e para o movimento do feijão começou imaginar, ainda intuitivamente, mas depois com quase certeza sobre como as coisas pareciam ter exatamente o tamanho que tinham. A colher de pau não entrava nem um milímetro onde devia estar o feijão e vice versa, mas mesmo assim os dois ainda estavam juntos.

Aquilo lhe veio como se houvesse descoberto um segredo, automaticamente se tornou inquieta, foi quando sentiu que seu corpo crescia, e se transbordava para fora dele, sentiu que ele estava já em outra direção, chegando quase na sala e sentando para ver televisão. Foi nesse momento que ela se esqueceu de mim.

cambaleio

Cambaleante, o homem, menino ou rapaz, em algumas situações todas nossas partes se embolam, saiu porta a fora e se incomodou com a falta de luz, havia um negrume exagerado e suas pupilas dilatadas demoraram a se adaptar à essa nova condição. Tropicava, esbarrava nos postes, às vezes sentia gazes subirem pelo esôfago, mas logo os expelia em alto som, ninguém o poderia ouvir, todos dormiam, e mesmo que o ouvissem, seria somente aqueles que ou o acompanhavam ou poderiam estar acompanhando esse caminho, e por isso entenderiam sua situação. Grita um carro que passa com música alta, e o rapaz gesticulando com os braços que parecia haver se desprendido do cotovelo para baixo, sente vontade de mijar, resolve encostar-se na primeira árvore que encontra, com a mão esquerda apóia o tronco para que não caia e a direita segura o pênis com atenção para que não se molhe. Junto com o alívio físico, vêm algumas sensações, pílulas de consciência, chega a pronunciar algumas palavras em voz alta, para se ouvir, mesmo que a voz lhe pareça estranha e distante, guarda o pau na calça e se vira, apoiando as costas na árvore e observando o pequeno riacho que se formava com seu mijo, sente-se triste por não poder ver a cor dele, primeiro por ser noite e segundo porque havia mijado no barro, no canteiro das plantas. Ouve um som de ônibus e resolve voltar a andar, iria a pé para dar tempo de melhorar um pouco do efeito alcoólico em que estava, haveria de ser um longo caminho e seria de grande ajuda que arrumasse por algum canto algo para comer, sempre tinha fome e fome das grandes, daquela mais animal que racional, comandada pelos piores sentimentos que podia ter, fome de quem come porque é um ato selvagem, como se não mudasse se separar de si e assim se juntasse a qualquer que fossem os outros seres, se cadavéricos mais bem vindos.

composição

É uma composição. Traços, gestos e palavras, um a um selecionados com o tempo e pelo tempo selecionados para se tornarem marcas, índices, estruturas. Acontece é que o mundo não gira ao redor dos traços, gestos e palavras e se gira não é em volta deles somente, na verdade a vida é feita de milhões e milhões de variáveis, como se decibéis tentassem encarcerar todas as canções. E depois que estamos compostos é que sabemos olhar para o mundo, encara-lo e percebe-lo como se observa uma criança, um filho ou uma flor, é deles e neles que vemos o nosso tempo, entretanto tudo disso é submisso àquilo que não muda jamais, como se pudéssemos ser Édipo todos os dias de nossas vidas e tivéssemos como destino a tragédia e a cegueira de todo dia. Pelo menos existe o amor, penso eu as vezes nas horas de mais desespero, mas depois me lembro para meu outro desespero que o amor é sentimento demasiado humano pra ser composto, penso que meu grande amor existe para não estar comigo, porque para mim amor é importante. Se eu preferisse o jogo, o dinheiro, a sorte ou o azar estava com meu amor. É a composição como disse, está tudo composto para a tragédia e dela não ainda sabemos escapar. Não, ainda não é isso, ainda é mais fundo. Estamos compostos para aquilo que aprendemos a controlar: ao sabermos controlar o amor, amamos. Por isso quem mais quer dinheiro, mais o gasta e quem insiste em ser feliz jamais experimenta a sensação. Por isso para mim é tão cruel. É uma navalha.

Aprendi a não gostar do Werther por causa dela, mas creio que para ela ele sempre foi um estranho, como se ele fosse capaz de amar de uma maneira que ela nem era capaz de entender, muito menos de amar, o que não quer dizer que ela não ame, eu mais do que ninguém confio na capacidade dela de amar, mas geralmente as pessoas preferem estar no amor mais do que estar amando, do que ver a capacidade que o amor tem de melhorar com tempo e com a distância. E Werther nesse sentido, com uma angústia que eu já não sinto me mostrou agora essas palavras: “Em vão estendo os braços para ela, ao raiar do dia, quando começo a despertar dos sonhos penosos; à noite, estirado sobre a minha cama, procuro-a, inutilmente, se a inocente ilusão de um sonho feliz faz-me acreditar que estou sentado junto dela, na campina, cobrindo de beijos sua mão! Oh, quando, ainda cambaleando de sono eu a procuro a meu lado, tateando, e, ao faze-lo, de repente acordo completamente, e então choro desolado, contemplando amargurado o sombrio futuro que me aguarda.”

pode ser

pode ser
pode ter
que sejatenha tudo
eu não.

outras

alguns sofrimentos depois a gente descobre que ele é sempre o mesmo, talvez se chame caminho. Ou então simplesmente hoje seja apenas um sábado frio e eu com uma dor de estômago vou descubrindo outras...

contra o arrastão

quando eu saí de casa para estudar não tinha nada, pouco depois tinha tudo, logo depois tinha pouco, agora eu aprendo que sempre vou ser gigante e pequeno, sempre vou ter tudo perto, mas de um modo errante, e por isso, percebo que finalmente agora posso viver bem sozinho e acompanhado, aqui e lá, com cômodos ou sem cômodos, com muita comida ou pouca comida, com medo e sem medo, mas principalmente aprendi que vou ser sempre o pequeno daquele canto pequeno da sala que luta todos os dias da vida para tentar ser um pouco desse mundo grande que nunca vai ser meu. exagerado eu vou, disparando contra o sol, como diria cazuza e como diria eu, correndo contra o arrastão.

por não ter mais nada a fazer

se eu fosse explicar o sentimento de solidão fato que não conseguiria e ficaria a vagar e montar imagens que fosse talvez tentar traduzir o que sinto, mas a verdade é que a maior prova da solidão está em sentar aqui, em frente ao computador e olhar um pequeno traço que pisca, e sentir um breve arrepio nos braços, junto com a frase que martela na cabeça: "escrevo por não ter mais nada a fazer."

ponto de ebulição

entrelinhas do que me ocorre um simples segundo de euforia e vejo que é nesse momento que as coisas que faço, penso, vivo dão uma guinada, é uma espécie de força vital, de ponto de ebulição, que funciona como catalisador das mudanças que preciso e tenho q fazer. Na verdade, não to falando sobre nada, só esperando esse novo ponto de ebulição, mas isso é mentira, porque não preciso de mais nada, o que eu tenho já é

pequenas verdades

rompi para fora da portaria e pela noite me lancei cidade afora, sabia que havia alguma alguma coisa a ver, mas não sabia com quais olhos olhar, sabia que existiria um mundo melhor caso eu estivesse disponível, mas esse mundo do lado de fora, que sempre foi tão meu, me parecia estranho, como se uma janela batasse a meu lado sem qualquer vento ou qualquer movimento, como se todas minhas células resolvessem se voltar contra mim. a noite estava estranha e gritava e eu ao lado dela aproveitava, mas no fundo só esperava amanhecer para curar a ressaca e voltar ao normal.

depois vem pra cá

sempre acho importante me perguntar e mesmo que eu não saiba, sempre tenho uma vaga idéia de quem sou eu.

tempestade

todas as minhas tentativas de esconder quem sou se deflagram e o que aparece é simplesmente e exatamente aquilo que eu queria esconder. as vezes meu exagero de viver me sufoca, as vezes me salva. na maioria das vezes não sei o que quero, mas conheço a minha vontade e deixo-a seguir ou a impeço, porque querer é muito diferente de sentir que quer. sempre que eu lembro do passado, fico feliz, sempre que eu penso no futuro também, mas sempre que eu penso no presente, o perco. estou a procura daquilo que escapa, mas que dura mais, daquilo que está escondido mas que todos podem tentar ver, daquilo que é o que é mais meu do que qualquer outra coisa, mas foi sufocado pelos extratos da vida. gosto do gosto de gostar de alguma coisa e de alguém, gosto de as vezes gostar um pouco de mim.

mas sozinho

mesmo que eu tente fazer tudo melhor, mesmo que eu tente ser cada dia muito melhor, mesmo que eu tente fazer tudo, em cada pedacinho de mim cada vez melhor, de nada adianta, porque em mim há coisas indissolúveis e insolucionáveis. Não sei ser eu sozinho, sou eu e muitos, principalmente aqueles que mais amo e tanto que por eles sofro, sofro muito. Mas sozinho.

sobre a arte

Sempre que se pretende fazer uma análise da obra de Duchamp se tem uma tendência a fazer de maneira reducionista, simplista, ou que use de lugares comuns, entretanto o que para nós é necessário é que se observe atentamente como que nele estão em jogo tantos os elementos da arte em si, autônoma e com seus meios de forma, conteúdo, matéria e conceito como também um pensamento complexo sobre a história da arte e uma visão crítica, irônica e argumentativa sobre ela.

É comum se pensar que há sobre a arte um problema, aje sobre ela sistemas tecnógicos ou um sistema de mercado, de consumo, que de certa forma, complicam uma definição e posicionamente da arte no séc. XX. Seria impossível que discordássemos dessa visão, mas tendemos a dizer, com muita cautela ainda de que não é só a arte sobre problemas externos em relação a ela, pois achamos que em certa medida, como diria Gerald Thomas: “a arte é o problema”.

Se levarmos em conta esse visão de que a arte é um problema e de que talvez, ela sempre ocupou um lugar não muito sossegado nas sociedades, e que não foi a sociedade que tenha criado super problemas para a arte, ou seja, se levarmos em conta de que a arte, enquanto objeto de interesse “desinteressado” como diria Kant, ou até como “função social” esvaziada, como diria Hegel, possui em si, para si e em relação a si todos os problemas que podem e devem ser resolvidos internamente e não se mudando o ambiente externo do mundo, das forças sociais agentes para salvar a arte. Arte como problema pode ser uma saída, arte sofrendo problemas não.

justus, deus e eu

Vindo para casa vi numa pichação: "confie em Deus porque ele é justo." Logo ao lado, havia um outdoor desse sujeito aí, então contemplativamente pensei eu: "confiemos em Justus porque ele é Deus?"

mas já se foi...

o que eu iria dizer estava aqui em algum lugar,

namoro

namoro é tão bom quanto trágico, quanto mais cresce mais acaba, quanto mais fica eterno, mais necessário se torna o fim, quanto mais romeu e julieta, mais eles se matam, quanto mais dá sono, mais a gente não dorme. quanto mais feliz, mais infeliz e isso, na verdade, é muito bom, muito muito bom, mas não tem nenhuma solução.

só por isso

quanto há entre o que penso e o que faço?
pulo e passo.
por isso me arrependo do que escrevo,
por isso tão pessoal e universal.

por isso ainda tenho companhia...
só por isso.

sinceridade

tudo que eu falo sai da minha boca, nada sai de mim. tudo que eu falo é tudo que eu quero tranformar em verbo e com isso movimentar as coisas do mundo, o que eu calo é o que eu não pretendo interferir. sempre que eu falo, invento uma forma e um pesamento em mim e no outro e a melhor e mais cruel forma de de formar e pensamentar é passando a bola, é falando um pouco e deixando o outro completar, no mesmo esquema palavras cruzadas ou fill in blank, e é nisso que o outro se perde, no que eu comecei a dizer mas fingi não saber onde ia dar. a diferença é que eu gosto mesmo é do amor, do amar inventado, sério, bobo, irônico, engraçado, mas amor, e nele sempre tem e terá a simplicidade da sinceridade, e é só nisso que salvo a mim e a meus outros.

fragmentos

tão pessoal mas tão universal que às vezes pareço com todos e às vezes não tenho nada a ver com ninguém.

certa hora da noite

Vai-se chegando a uma certa hora da noite e cada vez mais há menos o que se fazer, há menos lugares para se esconder e há menos máscaras. Vai-se chegando a uma certa hora da noite, alta madrugada, que se começa a encontrar uma coisa bem sutil, uma das mais bonitas que existem, que é uma complacência com a vida, com o mundo, com as pessoas, é uma hora em que se perdoa tudo, as fraquezas, tristezas e principalmente os gestos mal feitos. Há pouco tempo, cheguei até a janela e me sentei por ali, olhando para as outras janelas, pouco vi, olhei para o céu, pela fresta dele que me sobra e contei estrelas, eram umas três, depois com mais atenção vi mais duas, essa situação solitária de ver o céu foi efêmera e bonita, mas passou e me senti obrigado a sair de lá e fechar a janela, fechei mas não aguentei o silêncio, tossi uma vez e voltei para cá. Vai-se chegando a uma certa hora da noite e nela eu descanso, encontro um cadinho de paz, que passa rápido, mas que sem esses minutos não valeria muito a pena estar por aqui.

sonho

cara...tive um sonho mt bizarro
sonhei q fui ao cinema no estação paissandu
dai entraram uns caras e começaram assaltar lá
só q eu tinha ido ao banheiro, qd voltei tava rolando o assalto já...
eles tentaram me assaltar, mas eu nem tinha nada
eu sentei de novo pra ver o filme, mas cortaram a transmissão
eu saí e falei pro segurança prender eles, e eles falaram q não podiam lá dentro, pq tinha mt gente e poderia ferir alguem
dai eu saí, mas percebi q tava sendo perseguido por um cara, qd na porta tinha um policial lavando carro.
dai eu botei a mão no ombro dele e falei: "amigo', ele virou, machucado no rosto, e falou: "calma...o q houve?"
e o q tava atrás de mim apontou a arma e mostrou o distintivo de policial também.
eu contei o q tava acontecendo e ele falou: "vou lá já"
e me deixaram sozinho, eu vim andando pra casa, com a sensação de estar sendo seguido
dai acordei.

nada é preciso.

É sempre diferente aquilo que é intenso
Mas é sempre tão sem importância
Quanta distância
Quanta discrepância
Quanta ânsia
É preciso entender?
É preciso enfrentar?
Nada.

Quando mais se passa mundo a dentro
Mais se esquece de si por fora
E tanta potência
Inteligência
E indecência
É preciso viver?
É preciso mudar?
Nada.

E se somam os dissabores, os cantos, os copos
O tamanho do abismo da vida pelo sábados
Mas somente os sapatos, sempre gastos
Inundados de frio, de tédio, de dor, de merda, de fome
De tudo que é possível sobrar.
E depois disso,
É preciso chorar?
É preciso voltar?
Nada.
Nunca.
Nada é preciso.

deixar

Eu estou meio cansado sei lá, cansado de uma coisa que eu sinto e não entendo É tipo uma angústia que não se afasta, pelo contrário, se renova a toda semana de maneira diferente. Nem sempre pode estar bom, ou tudo bem, mas eu já estou cansado desse jeito de estar Não sei não...não sei onde vai dar.

a maior liberdade que alguém pode ter.

momentos atrás estava dizendo a mim sobre uma angústia, mas depois, bem logo depois percebi que não falava de angústia, é ela que falava de mim e por mim e através dela eu era objeto de testes, de jogos, e que caso um dia essa angústia crescesse a ponto de fazer me matar, EU me matar, não teria feito certo, pois estaria matando a pessoa errada, não eu, mas a eu-angústia. Descobrir assim, durante uma chuva e um frio que não se é angústia, mas que ela somente fala por mim, o que além de revelador tem um lado sagrado, pois de certo modo, estou livre de mim, dela e tudo que venha depois, estou livre da minha presença e da minha ausência, estou livre mas de uma liberdade tão inconstante, tão frágil e tão escorregadia que é a maior liberdade que alguém pode ter. E que ela não me aprisione.

quase soneto da rodoviária

entre meu corpo e minha alma vago
espécie de errante de mim mesmo
no amor encontrei alguma felicidade
na felicidade encontrei amor nenhum

permaneço atento ao que me mata
e distraído pro que em mim é bom
lembro das marcas do tempo térreo
e dos andares que a memória faz

arquivos e mais arquivos de história
algumas de rir, todas de chorar
e eu, no sofrimento sempre em passo lento

jogando na vida a partida cega
que outrora me fez jovem feliz
mas que hoje sem sorrisos me encerra

trechos

E aí o grito veio. Rompeu as barreiras de espaço, as paredes, os corredores, ecoou no banheiro e mexeu com o dia. Até o sol, depois dele mandou pra cá um forte raio de calor e luz. Os galos começaram a cantar, os cavalos a relinchar e os porcos eufóricos acabaram por chamar a atenção dos cachorros que resolveram latir pra cima deles. E então depois, bem depois, as pessoas começaram a sair dos quartos

,

sorriso de canto de boca e o dia que se vai, não dói, não faz diferença, não há diferença, ou há, mas com soluções tão parecidas e tudo tão sorriso de canto de boca e o dia que se vai que não faz diferença, não há diferença, ou há, apenas uma melancolia que se assemelha a preguiça de existir porque no fundo é sempre sorriso de canto de boca e o dia que se vai

tudo pode

na vida tudo pode, entende
que tudo pode e se sacode num pagode
tirando as rimas bobas e as amigas tolas
tirando o desconhecido de outrora
tirando o tiro, tudo pode
tirando o bigode, entende
sem bode tudo pode
tudo pode

sigismundo antes

Sentado de frente para um campo aberto, que culminaria num rio lá embaixo, estava o Clarim que vestia calça e camisa pretas, justas e gastas, que mais pareciam pijamas. Olhava Rosaura que atrás de uma grande árvore mudava de roupa: primeiro jogara a longa saia para o lado, depois a blusa e agora ao terminar de apertar a cinta, buscava numa sacola umas roupas. Eram pretas também. Uma calça e um casaco que contrastavam com a camisa branca que botara por baixo. Agora amarrou os sapatos, vestiu um cinto e saiu de trás da árvore dizendo a Clarim: “E por quê você não se vestiu?”

• Porque eu só me visto quando me mandam me vestir, como minha senhora não mandou que eu me vestisse, eu não me vesti. Por acaso, o senhor a viu?

Rosaura riu largamente, dizendo a Clarim que era ela que ali estava, não havia homem nenhum e que ela assim se vestira porque tinha uma missão. O gracioso com cara curiosa disse dando de ombros: “ói, então eu sirvo um que é dois.”, levantando-se e indo ele para trás da árvore se arrumar.

Por cima da calça preta vestiu uma xadrez colorida de verde e vermelho que por estar curta e ele estar sem meias, tinha um toque cômico, pois o fazia andar curvado. O longo casaco que vestia e cobria a calça quase que até nos joelhos era também da mesma cor e tinha botões amarelos. Depois de tudo ainda vestiu um cinto vermelho, que ajustava a casaca na cintura e um chapéu bege com uma longa pena laranja. “Estou pronto”, disse empunhando uma espada de madeira, ao mesmo tempo que Rosaura, travestida, guardava na cintura uma espada dourada e brilhante.

Iam os dois a andar, sempre com um cantil de água na mão. Rosaura um pouco desajeitada por não saber andar tal qual homem levava constantemente a mão à barriga e à espada ajeitando-se dentro do paletó. Clarim possuía uma leveza no andar e no olhar que o faziam, apesar de ir sempre atrás de sua ama, parecer mais livre, mais dono de seu destino, o que era estranho, uma vez que seus rumos estavam subordinado ao de sua patroa. Ele ia à frente, apesar de ir atrás.

Ao chegar próxima ao rio já falado, Clarim ultrapassa sua dona e começa a correr até chegar a água, Num ímpeto de alegria, vira uma ou duas cambalhotas e pára justamente a alguns centímetros da água, rindo alto, feliz. Cata um graveto e começa a fazer uma redemoinho num canto logo à margem do lago, espantando os peixes que por ali passavam. Rosaura que chega poucos instantes depois não consegue deixar de sorrir, apesar de ter um fundo olhar de preocupação, olhar que Clarim não consegue deixar de reparar:

• Oi. Se você tá assim, com essa roupa e com essa cara, é porque não deve estar nada bom, né?

• Ruim não está, mas pode mudar também.

Nesse instante, aparece por cima deles um enorme trenó sendo carregado por dois cavalos brancos. Clarim segura Rosaura pela mão e a leva correndo atabalhoadamente para dentro do carro, não conseguindo evitar de reparar na beleza dourada dele. Com os dois bem acomodados e um pouco nervosos, os cavalos começam a andar pela relva e pouco depois o trenó começa a levantar vôo subindo e subindo. Cada vez mais alto, chega até uma nuvem, a única que tinha naquele céu da tarde da mais bela daquela primavera. Aos poucos bem aos poucos, ele vai se tornando menor e menor até desaparecer por completo no imenso azul claro do céu, que de imóvel nos traz somente um som: o de uma risada já longínqua de Clarim.

mim

teatrólogo flamenguista de esquerda letrado ligeiramente autoritário; ciumento, bipolar, apaixonado e destro, arcaico e moderno, sentimental e rude, conservador; pequeno, talentoso, melhor como atacante que como defensor, leitor e filho, entre joão paulo II e mr catra, apaixonado por portugal e pelo rio, entre gretchen e fernando pessoa, hitler e jacksson do pandeiro; arquiteto do contemporâneo, equivalente à qualquer tensão existente, nunca a evitando.

paradigmas

Sentado na cadeira que gira
Assisto o movimento do mundo que não se mexe
Poses em fotos e vídeos sem qualidade
Nada vale a pena hoje, só ganhar
Esqueço-me do toque do telefone
Esqueço do som da campainha
Esqueço que estou dentro de casa
E dentro de mim.
Esqueço o tamanho do meu pau.

Lembro que hoje é sábado
E lembro que eu gosto de filmes
Lembro da última vez que amei
Nesse caminho de esquecer e lembrar
Vou me compondo como partitura
Desenho a desenho, nota por nota
Como quem anota só o que não pode ser.

pouco mas é

Já havia tido muitos homens, mas a nenhum chegara a amar. Estava com eles até não amá-los, quando sentia que começaria, parava na hora, largava, jogava tudo pro alto e ia para o próximo. Um dia de tanto não amar, ao assinar seu nome, não conseguiu se recordar de como chamava, seria Renata ou Vânia, Tereza talvez...não sabia. Correu ao telefone mais próximo e ligou para todos os seus ex homens juntos não amados. Como resposta obteve de cada um, um nome diferente, havia sido Carla, Fernanda, Gláucia e até Tereza. Todos queriam saber dela, como estava e por onde andava e sentiu que eles até hoje cultivavam uma beleza no passado que havia sido a história deles, assim ela foi lembrando de sua vida, de seus dias, segundo por segundo como um filme em altíssima velocidade que passava, até que ao chegar no momento atual assinou seu nome com uma certeza do que fazia que até então nunca sentira. Sabia que da próxima vez haveria de amar, ou melhor, já sentia dentro dela alguma coisa a nascer. Era pouco, mas já era amor.

selo, carimbo e retrato

existe um selo, um carimbo e um retrato
e eu ao lado de todo o resto do mundo
sou selo, carimbo e retrato
a parte errada do jogo, do mesmo
retrato em lembranças
carimbo em registros
e selo em contatos
sou o que nunca pude ser
variando ou não o tempo
sou selo, carimbo e retrato

amor que é amor

ele que atravessou o rio, como se houvesse rio, para lhe esperar do outro lado; ela que ficou às margens, olhando a partida dele de olhos tampados mas com frestas entre os dedos para que ele jamais lhe escapasse; ele que jamais quis ir e escapar; ela que queria que ele fosse, para que jamais tivesse realmente de ir, só partisse para que eles não tivessem de se partir; porque foram tantos beijos, todos enlaçados, sem conseguir largar; tantas juras trocadas e lágrimas doídas vertidas por motivos tão tolos que ele já não se recorda; e ela que ainda recorda, porque sempre recordam para ela, não consegue fingir o que sentiu e ainda rebate, pois sempre que o vê faz a mesma cara que ele intui ser de nervosa e ela sabe que ele sempre vai ser preferência, pois ele chegou fundo ao coração...e ao corpo; ele por sua vez prometeu e promete esperar por quanto tempo for preciso, até aos 80 anos, se necessário, assim como viu em "amor nos tempos de cólera"; ela vai mudar, ele sabe, mas ele não tem medo, os outros que tenham, pois ele sabe que amor não muda, e sabe que ela ama, ele é calmo quando ama, porque sabe que amor fica e mais que fica, amor que é amor espera.

o frio

o frio que é frio sempre, é mais frio meu ou frio do mundo? Porque acho que o inverno é frio de todos nós, esfriamos por completo e hibernamos, como se a primavera pedisse um tempo, uma espécie de quaresma do mundo. E como sempre esse frio que a gente reclama mas ama só faz a gente lembrar de um calor que existiu, mas que a gente já não consegue apreender o que ele fazia com a gente e por isso que esse frio é tão estático, tão pouco caótico, como se cada molécula do mundo tivesse frio e compartilhasse conosco desse estado. E como está frio, a preguiça vem e tudo fica pra depois...

hai kai (3)

Poderia até dizer aqui do meu cantinho

Que nas fazes da vida gosto de ficar sozinho

Mas só uma companhia me acalma a alma.

ente

insistentemente mente que tente ininterruptamente (e sente?); crente que a mente, poente indecente, invente um remetemente onde rente, latente e doente, a gente vente.

políticos

Somos todos políticos. Geralmente quando eu venho para cá é para fazer lamúrias de amor ou reflexões sobre o que em mim reflete independente de mim, portanto precisa de organização. Mas é que eu não havia percebido até então que todos nós somos políticos, fazemos política na vida em cada pequeno gesto. A maneira como eu ajo com as pessoas, a meneira de encarar a vida, os amigos, meus pais, de encarar a faculdade, a escola, o futebol, e até o sexo, são todas posturas políticas, cheias de colocações conservadoras, avançadas, cristãs, progressistas, reacionárias e tudo mais...
É preciso que cada um de nós perceba nosso posição política no mundo e assim, consigamos agir de alguma maneira, não em revoluções utópicas, mas atuando como agentes transformadores da gente e de quem está perto, se é que isso é possível hoje em dia quando ninguém mais olha pra outro por mais de dez segundos.

Percebi, então, depois de tudo que a maior posição política é a nossa em relação com amor. Você pode ser engajado, derrotista, radical. Pode ser o que quiser, ou o que for e não consegue mudar. E nesse sentido eu sou utópico, vejo nele uma certa salvação porque colore os dias e explica o resto. Se você não tem relação estável, você é o roberto jefferson do amor, que ora se arruma aqui, ora ali. Se você prefere só ficar e não levar nada a sério, você é a prostituta ou a modelo/atriz, ou até a BBB, que sem posição, se encaixa onde der, ou onde pagar mais. Se você é adepto aos amores impossíveis, os mais bonitos, você é marxista e, amigo, está ferrado, neguim não vai lhe entender e você vai viver por aí sozinho e sorrindo. Se você é daqueles que quer casar e ter filhos e dar casa e boa escola para os filhos, faze-los advogado e médico, você é de direita, amigo do FHC e se aos 14 anos der um carro pro filho e ensina-lo finanças você é do coronelismo e ai se escostarem em qualquer coisa sua.
Enfim, as variáveis são mil, se vocês souberem mais alguma , escrevam aqui. Quem sabe eu volte a isso para aprofundar. Gostei dessa idéia de ser político as vezes.

o traço

é como se isso fosse um diário e eu fosse obrigado a nele escrever e nesse piscar da tela e do traço me prendo e já me prendi tantas vezes que tenho a noção de que grande parte da minha vida será de frente para ele, na esperança dele trazer à tona alguma coisa que eu não sei e não vivo.

drops

O flamengo que joga hoje é o mesmo flamengo de anos e anos e anos e mesmo assim o mundo acorda diferente, com balões, fogos, hinos, cânticos, com pessoas mais felizes e mais sorridentes. É assim para os flamenguista felizes e para os de outros times que felizes são porque zoam flamenguista é por isso que todos teríamos desgostos profundos se faltasse o flamengo no mundo.

*

Corro o risco de não conseguir. Corro mas risco, conseguir. Eu penso em mim e faço por mim e eu posso não ligar para mim, mas e o outro que também sou eu, mas que não é mim? Ele que é o que o que eu fizer e sofrerá, que sofre tudo que logo rebaterá e somente nele. Na verdade, pode-se acabar com a gente mas jamais com que esse outro é da gente, ou pra gente, ou pela gente, esse outro é o que completa. Esse outro é o que faz lembrar quem a gente é, ou não...

breve ensaio sobre o amor

E assim, começamos tudo de novo! Faz tempo que não escrevo sobre o amor, é...não escrevo, apesar de nele passar meus dias pensando com tanta felicidade, esperança, gentileza, raiva, descrença, e até desespero. Tudo isso sem nunca chegar nem perto do que possa ser uma mísera conclusão. Como isso incomoda.

Acontece que algumas pequenas coisas eu já tenho certeza sobre o amor:

1-Só vale a pena quando é muito. Não acredito nesses meio amores que não interferem na vida, que não atrapalham a escola, a faculdade, o trabalho, a produção. Amor tem que atrapalhar, tem que ser chato, tem que fazer as coisas ficarem pra depois. Tem que fazer a gente não conseguir dormir porque está pensando, e no sonho tem que atordoar a gente realizando ciúmes, desentendimentos e quando a gente acordar, ainda pensando, tem que estar mais leve, pronto para amar muito e de novo no outro dia que está amanhecendo.
















2-Tem que doer. Amor que não dói não é amor. Amor é meio dor de barriga, meio gastrite, meio perna formigando, meio enxaqueca. Amor tem que fazer a gente estar sempre em risco, tem que fazer a gente se sentir mal, sem ar, tem que sufocar. Tem que fazer a gente desafiar o mundo, a mãe, o pai, o primo e até os amigos. Amar é burlar as leis comuns do dia a dia e instaurar na nossa vida uma outra lei, que ninguém vai entender, e vão até querer castigar-nos por isso, mas a gente nem vai ligar, vai estar feliz e tão distraído que vai perder tudo de vista.













3- Amor é entrega. Se você ama e não se entrega você está fadando o seu relacionamento à merda, ao buraco, aos caquinhos do que não será. Amor é matar aula, comer pizza velha, perder uma noitada, amigos, cachaça, prova, filme, uma outra menina gostosa, aniversário de família, show da banda preferida, até perder emprego é amor. Claro, que você não precisa perder tudo isso, mas tem que estar disposto, estar habilitado e disponível a perder, e depois que está pode até não perder, porque seu amor pode brigando entender. Amor está no que você tem a dar e o outro jamais terá pra devolver, se você for capaz de se doar mesmo assim, siga.

Eu poderia escrever mais e mais. Digo que isso tudo motivado por dois filmes: “Em paris” e “banquete do amor”. O primeiro muito bom, o segundo pipoca demais, mas daqueles que pegam pelo lado sentimental. "Em paris", mostra um desesperado por perder a esposa, dias e dias e dias em casa, e que no final canta uma bela canção ao telefone que meio que virou minha trilha sonora, porque eu sempre acreditei e ainda acredito nos meus amores. "Banquete de amor" me fez escrever, não pensar e me identificar tanto, mas escrever. Um dos seus personagens, Bradley, chega a dizer que se sentia como uma passagem para as mulheres, uma transição, por isso era abandonado. Ele entendeu o amor, por isso pode ser feliz. Se você está lendo isso, se é que alguém lê isso e não está entendendo sobre o amor, ou se você ler, achar tudo isso muito bonito mas na prática faz diferente, desde já eu o perdôo, poucos hão de amar assim. Digo que já tentei e é difícil. Sigamos com a vida, cerveja, emprego e coisas sem graça do dia a dia.

de uma sexta feira chuvosa

É curioso. Não sou uma pessoa que gosta de curiosidades, apesar de ser curioso. Existem curiosidades básicas na minha vida que, por serem indissolúveis, tornam-se recorrentes, ou então, pelo grande vazio que “é” “eu”, vez ou outra a gente recorre às dúvidas de sempre para matar o tédio de qualquer dia. Acompanhem a evolução do texto: curioso, curiosidade, recorrência, dúvida!... Chegamos na dúvida, e eis que as dúvidas (fui escrever eis e saiu “Elis”, a psicanálise adoraria isso, devo estar precisando da música dela) aparecem como o aprofundamento daquilo que em um dia qualquer é apenas curiosidade. Disse eu essa semana que dúvida é uma certeza que não se confirmou. Nisso eu poderia ficar horas, mas não é isso que eu quero dizer, na verdade, eu ainda não sei porque vim dizer o que eu vim dizer e, para falar a verdade, já estou dizendo. Acho curioso isso que é deixar o pensamento vaguear de vez em quando e encontrar suas próprias e próximas conecções. Como é curioso o pensamento, como é curiosa a vida, e numa sexta feira chuvosa, não há curiosidade maior do que essa minha procura de qualquer coisa para sofrer. Infelizmente, inconsciente e curiosidades, estou bem, voltem amanhã!

nosódio

fragmentos de ficção III

palavra aleatória por: Marina Monsanto

ziul diz:
fala uma palavra
qualquer uma
Marina. diz:
nosódio
ziul diz:
porque escolheste tal palavra?
Marina. diz:
porque estou com o nosódio da dengue 30 DH na minha frente, tomo ele todo dia de manhã
e ele é a minha única esperança contra dengue

***

Sem demora porque tinha todo o tempo do mundo, cruzou o umbral da porta e foi para a rua, ia como flecha ou bala, apesar de não correr; era talvez um olhar fixo num ponto futuro inexistente que lhe carregava para a frente; era um impulso ou uma vontade, era uma humanidade, e todos nós o perdoamos por isso.

E ele cruzava as praças como quem fura uma célula ainda jovem e vê todo o seu líquido fugir pela membrana rompida, mas ele não era o que fugia, era o sólido, o que havia tomado o espaço e seguia em frente. Passava também por igrejas e não as via, não sei porque disse igreja, acho que porque seja um símbolo importante de uma fé e ele não as ver demonstrava uma não fé importante, ou uma fé noutra coisa, noutro mundo, portanto a igreja que lhe passava não lhe poderia resolver nada. Igreja era conciliação e nele tudo era contraste, tensionamento.

Chega até um prédio, lê na placa: “condomínio Varsóvia”, ri do nome e entra. Lá em cima no apartamento 403, estava ela a sua espera.

• Resolva-me, disse um deles.

• Estou-nos resolvendo, respondeu o outro.

Entre dores e sorrisos eles se apertaram por horas e as dores no peito eram os risos do corpo e as dores do corpo eram os risos do peito. Eles se riam de si, aprenderam isso depois de anos na luta de serem felizes apenas consigo mesmo. E por fim, como remédio um do outro adormeceram abraçados, mas como um câncer ambos sonharam juntos e separados que não acordariam no dia seguinte.

aprendendo a viver (ou a lhe ver)

Perguntei a ela seu nome, e ela me disse. Perguntei a quantas anda seu estudo, família, emprego, e ela sorrindo me disse. Perguntei das coisas que ela mais gostava e cada vez mais contente me disse. Depois, perguntei o mais importante, o essencial, e ela fechou a cara, bravejou, ameaçou ir embora, e por fim tornou-se silenciosa e soturna. Depois, ao meu lado, ainda silenciosa já havia me perdoado e seus olhos calmos e secos também em silêncio, me responderam:
"Não se pergunta o mais importante, o mais importante é sermos felizes juntos."

foi sim

seja o que for que ela tenha usado, foi bem usado, porque dela sou até hoje.
depois falo do meu aniversário, que sim, como todos os outros deu trabalho, foi um ano suado!

o baile

Assim, dançaram por grande parte da noite para os olhos atentos e curiosos dos presentes, e principalmente do patrão da menina. Ao final da noite, ele dispensa a carona dos amigos para leva-la para casa, onde no portão, dela se despede com um beijo longo, simples e puro.

rimar é fácil

poesia auto-referente
impotente e prepotente
mas que rende
fere rente
como gotas de um banho indecente
como fugas de um sonho recente
como mudas de um galho incidente

e nesse vagar errante e doente
dos sentimentos que plantam sementes
me vejo e me retorno demente
e se agora comigo não sentes
espera...que essas rimas te esperam somente.

(somente, mas livremente)

babá espanca bebê

Não fosse a gravidade do mundo de hoje e do quão as coisas são desvirturadas e desvalorizadas, eu poderia assim singelo dizer que essa frase sem esse verbo poderia representar uma das relações mais bonitas do mundo. Babá, bebê me lembra uma coisa meio primitiva, primária, primordial para a vida. Esses sons, quase balbuciados, representam uma linguagem ainda fraquinha, ainda pequena, ainda mundo demais para ser palavra e eu daqui imagino esse verbo feio deixando de ser verbo e o ser humano sendo mais essas palavrinhas, num dia que a gente não gritará ma(i)s, só falará pequeno que ninguém espancou ninguém, só babá bebê, babá, bebê, babá...

janelas paralelas

Foi Clarice quem me atentou para o fato de que tudo que existe no mundo existe com uma perfeição absoluta e eu as vezes não conseguia muito bem compreender o que ela queria dizer. Hoje eu entendi e foi com um sorriso que eu retribui essa imensa sutileza que o mundo me apresentou. E eu entendi que essa precisão não está ligada a heroísmos ou sublimidades ou muito menos a fatos que cabem numa história. Como eu disse, é uma imensa sutileza que percebo que não assusta só a mim, mas a ela e a todos. Esse mundo é realmente incrível, será triste um dia deixa-lo.

e

por mais que a gente tente
que sinta que mente
e entenda que pense
me é impossível chegar aqui
e ser impessoal
ou falar do frívolo

é que, sei lá, pra mim
é sempre tudo tão pro-
fundo

se eu fosse livre

se eu fosse livre. pena que eu comprei aquilo tudo. pena mesmo, porque se eu fosse livre seria tão mais fácil, tão...acho que se eu fosse tão livre e não tivesse comprado nada, não tivesse nada, comprado, talvez fosse tão livre, mas tão livre, que essa liberdade ia me matar e me aprisionar e eu não seria nada nada livre porque a consequência de tudo ia ser nunca deixar de ser tudo que eu conquistei, por isso olho pra trás e me vejo fechado num quarto lendo e escrevendo pra ser livre e lembro que fui livre quando não sabia nem o que era ser.

desapego

Sentados no sofá da sala, Francisco e Fernando estavam a aproximadamente vinte minutos sem pronunciarem palavra alguma. Olhavam-se, desviavam o olhar, um levantava, ia até a janela, voltava a sentar, enquanto o outro fuçava alguma coisa nos bolsos, e assim foi até Regina adentrar no recinto de mãos dadas com Pedro. Ele estava com o terno de marinheiro azul, roupa de festa que usara apenas uma vez, por ser considerada a roupa dos momentos especiais, porém, até então, sem saber o quão especial seria aquele dia para a vida de todas essas pessoas.

Fernando se levanta, Pedro corre para seu lado, dando-lhe as mãos e os dois se dirigem à porta. Ali de baixo do vão que deixava o sol entrar na sala, viram-se juntos, olhando para trás. Pedro sorri para os pais, Fernando passa o olho pela casa e diz:

- Voltamos em pouco tempo.

E começam a sair. Regina pronuncia um rápido “Vão com Deus”, que só é ouvido por Pedro que vira para trás, olhando sorridente para a mãe. Saindo, viram a direita e somem do campo de visão de Regina e Francisco, mas a mãe com um insight corre em direção à porta.

danadão

ziul diz:

pq pedrp?

Pedrp diz:

ah cara

é simples

eu fui digitar e errei

ziul diz:

aaahhh dai se cagou, ne?

Pedro diz:

não

foi só isso mesmo

daí eu corrigi agora

ziul diz:

aah tá...

que sem graça

Pedro diz:

nem po

achei um fato manero

ziul diz:

eu não

faltou coco

Pedro diz:

nem po

cocô fede e é moh nojento

ziul diz:

mas uma história com coco é sempre uma boa história

Pedro diz:

ai

eu fico com vontade de vomitar, sabe

ziul diz:

mas vomita?

pq vomitar tambem faz uma história ser maneira

catarse

Depois que foi assaltado uma duas vezes, passou a ser nervoso. Não que tivesse sido traumática a experiência do assalto, nada lhe tinha acontecido e nem ao mesmo perdera muitas coisas, mas começou a se sentir mal sempre que saía, era como se passasse o tempo todo burlando a possibilidade de assalto que lhe parecia inevitável. Chegar no lugar sem ser assaltado era a vitória e aliviava um pouco, mas mesmo assim já começava a pensar como faria o caminho de volta e assim poder burlar de novo essa ordem social.

Abre o portão do prédio e já olha para os lados e pra frente pra ver se consegue ver algum pivete, ou alguém suspeito rodeando por ali, caso não veja, vira para seu caminho e vai embora, vamo que vamo, pé na estrada, passo e pulso acelerados. Chega no ponto de ônibus e tira a mochila das costas, ninguém roubaria na mão boba por trás sem ele ver. Caso haja alguém suspeito por perto, anda até o ponto ao lado, caso algum mendigo atravessa a rua na sua direção, volta para casa. Tudo tem uma fuga. Chega o ônibus e entra, só senta no corredor com a mochila no colo perto do trocador olhando para quem entra e olhando para quem sai. Salta do ônibus, olha pros lados e escolhe o caminho mais perto. Vai como flecha.

Chega em casa a noite cansado, exausto com dores de cabeça, dorme mal. Acha a vida um estresse.

Dia seguinte, sai do portão do prédio tenso e é logo assaltado. Dá 10 reais lá pro sujeito e vai embora pra aula. Nunca foi tão leve, nunca se sentiu tão bem, estuda bem, dorme bem, diz oi pro trocador, pro motorista, ameaça até conversar com pessoas no ônibus, dá o lugar para os velhinhos. Enfim, sente a liberdade que ele tem quando já não tem.

solidão

Quanto mais escrevo, mais sou solitário. Primeiro, porque é pelo ato que aos poucos eu descubro o mundo e todo aquele peso que vem com ele, segundo porque quando escrevo não escrevo sou escrito, ou seja, entro em contato com a parte minha que desconhece mas sofre e terceiro porque os que me lêem quando gostam do que lêem dizem que gostariam de escrever como eu e sinceramente, se não acredito que já o fazem gostaria muito que escrevessem tal como eu porque escrever diferente me deixa mais solitário e cada vez mais com medo da minha próxima frase. Digo isso tudo porque talvez um dia eu pare de vez.

o último

Fragmentos de ficção II

palavra aleatória escolhida por Pedro Fernandes

Pedro diz:

é pq tava tocando "pela última vez" na tv
daí eu falei ultimo, pq eu queria falar no masculino
é mais manero

Ele estava lá quando eu já não estava mais, aliás eu já tinha ido faz tempo, mas sabia que ele ainda estava, ou estaria por um bom tempo. Sabia que se eu voltasse, ele iria embora então eu não poderia ir vê-lo. Ele é mais paciente, mais tranquilo, mais calmo, mais persistente. Acima de tudo é um homem de fé, muita fé; fé ou desespero, mas ele é um ser complex(t)o. Ele demora mais nas cocas-colas, nas jornais, nos programas de tvs, na internet, ele sempre está presente, embora não esteja sempre presente pra mim ou pra você, mas está sempre lá. Você não vai se sentindo só, nem eu, porque ele está lá, fazendo companhia até o fim. Se ele morrer, alguma humanidade morre.

Uma vez ele saiu pra comprar pão e eu achei que eu tinha ficado sozinho; não aguentei, gritei, esperneei, liguei pra minha mãe que obviamente não poderia atender, tentei cigarro, cerveja, violão, música, nada tinha por ali, nada. Era o maior silêncio da minha vida. Pra mim era tão difícil, mas ainda bem que em pouco tempo ele voltou com a mesma paz de sempre e tomou de volta seu lugar, me deixando ir.

No dia que eu tentei acabar, ele estava lá e me impediu. No dia que eu tentei dormir, ele sentou do meu lado, segurou minha mão e esperou. No dia que eu fui pra festa e não queria ir embora, ele tal qual segurança ficou até o fim e me fez companhia. Ele é o que mais gosto em mim, mas sei que quando ele precisar não vou poder estar para ajudar.

per-doar=for-give

Fazer o bem é não se sentir bem fazendo o que está fazendo. Fazer bem é até se sentir um pouco mal por fazer. Doar é sentir falta, rasgar na carne aquilo que mais precisa, mas ainda assim é o bem, o bom, a doação. Às vezes os outros não entendem e viramos vilão, porque afinal de contas, alguém precisa ser vilão. Talvez apesar de ateu eu seja cristão demais.

fragmentos de ficção I

Palavra aleatória por Milla Muniz: amigo

- Milla . diz:

foi a primeira que veio na mente

eu até pensei em escrever outra sabe? mas acho que nao seria sincero

Joana estava sozinha em casa. Resolvera andar nua, colocar um som alto e fechar todas as cortinas para que se olhasse de dentro e para que a casa só lhe olhasse por dentro, depois de um tempo nua, percebeu que ainda não estava totalmente nua, não se sentia. Resolveu então tomar um banho, achava que no contato do sabonete e da esponja em seu corpo poderia chegar mais perto de si e começou o processo de limpeza, liberdade e auto-consciência. Escolhera a água gelada.

Ensaboada se tocava, tentava manter toda a proximidade de si, passar a mão e a esponja em todas as partes do corpo e nada. Talvez não tenha nascido para se sentir. E se se masturba?

Odiou com veemência a idéia, saiu do banho com raiva, se secou e se vestiu com a maior roupa e a que mais lhe tapava: do pescoço aos pés. Resolveu prender o cabelo. Abriu todas as janelas e destrancou as portas sentindo uma tristeza imensa do que não pudera realizar: esse auto-conhecimento que só uma casa vazia poderia concretizar. Foi quando na porta bateu alguém. Uma amiga de infância que Joana chamou para dentro, fez-lhe um lanche, pegou uma coca-cola e as duas devagar conversavam, como quem não tem pressa de nada.

Joana não percebeu mas ela já estava chegando a esse seu auto-conhecimento, prova disso é que já tirara o casaco e as meias. Joana não percebeu mas talvez intuiu que a gente só encontra a gente num amigo e principalmente quando a gente está distraído.

tentativa 1

Gosto de assumir coisas minhas, muitas vezes gosto até de assumir coisas dos outros. Se eu fosse fazer um tratado sobre a coisa acho que diria que o que dela transparece são só uns mal hábitos, um singelo mal humor e algumas atitudes dissimuladas, que transparecem a definição de coisa. Acontece é que eu descobri que eu não tinha coisa nesse caso e não foi coisa minha quando tive um dia de estar comigo do jeito que eu queria e percebi que me diverti e fiz até o que me parecia impossível. Por isso acho que retrospectivamente...caramba, onde é que raios eu estou querendo chegar?

aquilo que não quer jamais

se a gente fizer
que faça diferente
como sempre tudo foi com a gente

pensado

Eu estava indo dormir, quando uma frase veio com muita força em mim, tanto que não me contive e tive de anota-la num papel. Transcrevo-a:

"Só faz poesia ou vive poesia quem entende de madrugada e entrega ao corpo as dores da alma e do coração."

Depois fiquei tentando entender o que eu havia pensado e principalmente porque eu havia pensado nessa frase justamente na hora de dormir enquanto escovava os dentes. Pra variar não consegui me responder, mas acho que conciliatoriamente entendi em mim que essa frase veio justamente porque eu entrego ao meu corpo todas as dores da minha alma e do meu coração.

Termino com uma frase de meu professor Walder:

Fomos nascidos e criados para a felicidade, mas temos sofrimento desde o primeiro momento.

gentileza sem chance

Hoje voltando pra casa entrei no ônibus e vi uma linda menina. Sabia que não chegaria a falar com ela, muito menos a conhece-la. Por humildade, gentileza e respeito resolvi me esconder dela e sentei-me logo atrás para evitar de olha-la e invadi-la com meu olhar que não conseguiria se esconder.

Pouco depois desci do ônibus e andando pra casa, sozinho, percebi como eu gostaria que o mundo me tivesse dado uma chance de ser gentil com ela.

topar

Hoje acordei e ao levantar topei com o mindinho na quina da cama. Doeu e eu gritei: "Puta que pariu!" E como eu me senti feliz por estar vivo e ser livre. Bom dia pra mim!

urbanidades

Meus deus, eu que sempre resolvo tentar saber tanto; eu que tento ser de mim para mim, e viver por mim, mas que me abandono sempre pelo outro. E pior, sempre que me abandono é quando chego muito mais perto de me encontrar, embora nunca me encontre.

Acabei de assistir Polaróides Urbanas, o filme que é a primeira direção cinematográfica do Miguel Falabella. Tenho que dizer que foi com espanto que recebi esse filme. Foram choros e gargalhadas acompanhadas somente por mim nas já costumeiras idas solitárias ao cinema nas tardes cariocas. Choro porque sofro com aquelas personagens, rio porque também sou um pouco delas, e sendo, compartilho com elas essa nossa solidão, que no final, sempre nos parece engraçada, ou não?

Acho que resolvi escrever simples hoje, escrever simples porque quero ser entendido, acho que cansei da minha solitária missão de fazer arte, de esconder signos pra lá e pra cá. Queria hoje poder dizer em eterno estado de crônica, de sair falando e falando e no tempo que você me lê, ir entendendo e gostando, e sentindo que divide alguma coisa comigo, nesse momento único que é estarmos longe fisicamente e tão perto dentro, nessa coisa que a gente pode chamar de alma, mas que eu prefiro chamar de “a gente mesmo”.

Tem uma cena do filme que eu resolvi transcrever porque demonstra tudo isso que eu tentei dizer aí em cima. Vamos a ela:

Numa praia, uma mulher quarentona e um menino de vinte e poucos anos conversam:

• tenho que falar pra senhora, o que eu disse de ser stripper é mentira. Eu sou garoto de programa...

• Como?

• É...eu faço sexo por dinheiro.

• Bem...pelo menos faz sexo, ne?

E nesse completo encontro de perdidos na urbanidade que seguiu minha cabeça. Andar na rua foi estranho, mas voltei pra casa, retomei a rotina e já está tudo bem. E por que será que finalmente quando volta tudo ao normal me dá vontade de dormir?

ficar rico

E se eu ficar muito rico, comprar um quadro do van gogh e resolver quebra-lo em mil pedaços? O dinheiro me dá esse direito? E com que direito, então, ele influencia tanto assim o mundo das artes, chegando a ditar uma possível nova estética.
Foi nessa hora que eu tive uma idéia genial:

vou comprar um quadro dele, dividir em quatro e vender. Vou ficar bem mais rico e vou virar artista!

antes de partir

Agora é a hora que eu saio de mim e imagino o mundo todo visto do lado de fora. Imagino eu morrendo e vivendo as coisas pela metade, deixando tanta coisa por fazer que fazer que morrer seria doído. Morrer sem aproveitar uma felicidade que eu imagino que a gente possa ter. Eu me imagino sofrendo um acidente e ficando triste, ou imagino você com uma coisa ruim e o gasparetto falando: “bem feito, bem feito, foi pra aprender”. Acho que ele devia nos dizer isso todos os dias, acho que a gente devia se dizer isso todos os dias, pq no fundo, todos nós vivemos em círculos pra nunca precisar mudar. A gente repete o mesmo erro de um jeito diferente, e a gente sorri de um jeito diferente, sempre em relação a algo que a gente já (não) fez. Eu imagino que um dia daqui a pouco a gente vai querer mudar e não vai nem saber por onde começar, não vai ter idade, saúde, e vai ter tanta responsabilidade que não vai ter nem mais alegria pra fazer, não vai ter uma força que é vital e que é nossa e agora explode como nunca. Eu imagino que se algo de ruim acontecesse o mundo ia virar e talvez, mas jamais inventarei um problema. A vida é o problema, mas o único que a gente tem e que é um problema bom. Quem sabe eu já não esteja me olhando agora velhinho e percebendo que hoje tudo que estou dizendo foi a maior tolice e melhor coisa que eu fiz na minha vida. Quem sabe eu não saiba que eu não vou viver muito tempo e que dizer agora tudo é bom porque dizendo eu divido as coisas de mim, e alguém pode ler e jamais retribuir, mas vai guardar isso tudo, com tanto carinho e sempre com um sorriso de lado que já me faz feliz, como me senti da primeira vez. Talvez seja agora a hora de você sair de dentro de você e olhar todo o mundo pelo lado de fora.

pela primeira vez

- Você ainda gosta dela?

- Dela? Gosto.

- E você gosta de gostar dela?

- Gosto do gosto...de gostar dela.

- Então por quê você tem que ir? Por que você teve que fazer aquilo?

- Eu tenho, eu fiz. Aquilo.

juntos embora

A gente não precisa de mais nada; a gente não precisa mais viver; a gente pode ir embora, fechar a porta, porque tudo vivo que existe já chega na gente com tom de passado, então talvez toda felicidade que tenha pra gente, seja uma felicidade que já foi, e por isso que a gente vai, cada vez mais juntos embora.

janela

Se o interno estado de embriaguez durasse mais do que dura o tempo de um beijo, pediria que durasse mais pra sempre que conheço. Intuo, complico e concluo, no espaço do que é hoje.
Depois entôo, desfaço, escondo; volto atrás, mas venho e digo porque vivo e celebro.

Se começo com "talvez", não me asseguro destas palavras, e quais são? As digo porque nelas me reconheço como duplo, e porque em frestas vejo um novo mundo.

por Saulo e Luiz

quimera é

abrir a tela e escrever nela a rima que dela se espera.

e depois?

e ao refletir sobre mim percebi que sou artista em todos os momentos da minha vida, menos agora: terça-feira, dia 25 de março de 2008 as 15:31, no exato momento em que escrevo isso.

conversa com duchamp

Acordei hoje com minha mãe me cutucando o pé. Depois de reclamar de alguns problemas da vida, ela me disse que esteve ontem num centro espírita pra falar com meu avô e que meu bisavô havia deixado com ela um recado pra mim.
Eu que, apesar de não acreditar em espírito, morro de medo deles, pedi-lhe que me contasse logo, foi quando ela disse:

"olha, ele disse que conversou lá no céu com um tal de duchamp, tu conhece meu filho? Então, falou que esse Duchamp andou conversando com Freud lá em cima e chegou a conclusão de que tava tudo errado na arte dele, principalmente naquele urinol lá."

Eu não conseguia entender muito bem o que minha mãe queria dizer, ela que não entendia muito de arte, me dizia quase que hipnoticamente aquilo que há anos eu estudava e jamais entendia.
Continuou:
"Então, ele falou que na verdade ele escolheu o urinol porque ele lembra e de costas forma um útero de mulher, e o nome 'a fonte' nada mais é do que contar o milagre do nascimento da vida."

Pra mim já era demais, resolvi virar para o canto e dormir, mandando minha mãe parar de dizer bobagens. Foi quando ela terminou:

"daí ele te pediu que escrevesse um artigo dizendo que a culpa é toda dele, que ele é um tarado pela mãe e não sabia e quer que todos nós homens paremos de mijar na nossa mãe."

Enquanto eu adormecia só consegui ouvi a pergunta:

"O que quer dizer isso, meu filho?"

-Não sei, mãe...não sei.

um jogo

- Acho que vou lá agora.

- Não vai, não vai não.

- Mas é claro que eu vou. Tenho que ir. Preciso.

- Você não tem que ir, você não precisa. Quem tem que ir pra algum lugar? Quem precisa alguma coisa? (pausa)

- Eu.

se

- Se fosse ontem a gente poderia ir.

- É...mas é hoje. Se fosse ontem.

- E se a gente for amanhã?!

- Amanhã? Acho que amanhã é tarde demais. Não daria tempo.

- É... amanhã é mais tarde ainda que hoje.

- Se fosse ontem...

- É, se fosse ontem...

o que não vai

- Então vamos terminar?
- Vamos.
- Mas você ainda me ama, ne?
- Amo. E você?
-Muito.

(silêncio)

- Acho que um de nós precisa ir.
- Acho que podemos ficar aqui assim
- Podemos...
- Mas terminados, ne?
- É...terminados.
- Está bem.

(silêncio)

lista

pois é..., o flamengo ganhou, o fluminense empatou, hegel não concordou com kant, o marcelo saiu do big brother, há sérios problemas quanto ao protocolo de kyoto, de madrugada as mulheres continuam ficando peladas na tv, o orçamento do governo foi aprovado, eu almocei na parmê e encontrei uma amiga, a helena foi assaltada, eu ando lendo 40 páginas por dia, a cláudia gimezes tá ficando com um carinha aí, a comunidade do orkut "hermenêutica sacana" continua muito maneira e eu realmente espero q não chova no final de semana.

pois quanta coisa existe no mundo e meu sonho é enumera-las, pra no final concluir q todas elas vieram de dentro de mim, e como diria Hamlet: "o resto é silêncio".

pra onde vou

Nunca vislumbrei descobrir quem eu sou; nem em mim, nem de mim, nem por mim. Pensar nunca me revela nada. Na maioria das vezes que percebo que eu sei quem eu sou é com uma música, uma poesia, um teatro ou um filme. Neles, que estão fora de mim, por vezes me encontro, me dobro, e descubro por instantes quem eu sou. Mas foi nela, ou nelas, nas tantas dela, e nas tantas delas, que sempre acabo descobrindo pra onde eu vou.

hai kai (2)

ela dormiu
e dormindo nela acordou
tudo que ela acordada fez dormir

oração

que eu sempre lembre de todas as coisas boas que me acontecem e que delas lembre num dia qualquer de um tédio qualquer.
que eu sempre guarde e distribua gratidão, com carinho e gentileza, candura e tato, sorriso e habilidade.
que eu sempre entenda o olhar da outra, ou dos outros, que eu saiba sempre o que me está sendo dito por eles e que jamais diga que é pouco tudo que eu tenho, ou que me é dado.
que eu guarde comigo os bons momentos, as boas lembranças, as boas brigas e os dias especiais
que ontem me seja eterno e que eu faça de hoje um ontem também eterno.
que eu sempre tenha forças e me livre dos pensamentos ruins.
que eu habite fundo muito o meu coração.
que eu seja feliz às vezes e sempre que possível.

e um adendo:

porque afinal de contas, a gente não tem tudo, mas sabe que não precisa de mais nada.

o chico gostou, eu não.

Faço, falo, calo, eu danço

aperto o passo ou descanso

habito todos os espaços que tenho

tenho, tive, faço, me encaixo

por cima vôo, me abaixo

despacho as marcar pra longe daqui

repete ou mente aquela palavra

me aperta o braço, me estala

e a gente encosta e não larga mais

depois finge que nada me fez

finge que foge outra vez

que eu daqui finjo que nem reparei

reclama, depois conta uma história

explode a raiva, mas cala

me embala e cantarola a nossa canção

do nada volta finge que foi

daqui eu finjo que dói

embola tudo que é rima e refrão

e a gente, e a gente é

e a gente que sabe da gente

que sente que tudo vai ser

da gente, e a gente que

sabe tanto da gente que é

sempre aquilo que poderia ser

hai kai

o menino ao chão meditando
aos poucos ia me ditando
tudo que já decorou

aham

, mas quem poderia dizer que nesse sentido, do que se tem sentido há senso, afinal de contas não há razão pra contar o que havia e o que não havia, porque apesar de haver fatos, feitos e instituições, cada dia mais aprendo que isso de nada vale e nisso se pode muito pouco confiar. O que importa sempre são essas outras coisas que a gente nem consegue contar, que faz a gente ser menos na prática, mas muito mais na ordem do mundo, ou do cosmos, sei lá. Tento dizer, aos trancos e barrancos, que existe alguma coisa divina nisso tudo, uma desmedida: nessas horas existe um deus, e tudo no mundo parece ser organizado pelo deus pra gente, cada pequeno pedaço, como se faltasse a gente pra juntar. E a gente junta...

feito

É feito de lágrima, de suor, de muitos filmes e leituras, feito por ser pequeno, mais frágil, praticamente epidérmico; é feito de lentidões e aptidões, de chocolates e gritos de gol, de aprender acordes novos, de comprar roupas novas, de ir ao dentista, de ficar dias e dias em casa, só fazendo nada e deixando na mãe e nos outros a idéia de que se está triste. É feito de desejos e fetiches, de sonhos guardados, e rimas forjadas mais rimas forjadas, é feito de computadores e nojo deles, é feito de intransitividades e rompantes; feito às vezes de palavras que já nem se conhece, como admoestar; feito de canções de amor e de amigo, de Clarice e Saramago, feito de pó, poeira, pedra, fim de linha; de cicatriz na perna, de cicatriz no peito, de saudade, de muda espera e de sumiço, feito de tentativas frustradas e cansaços, de medo, algum medo, feito de cinemas sozinhos e pipocas não divididas, feito de frases de filmes decoradas para um dia usar, de choros nos filmes por falta de alguém pra compartilhar; Feito de ser o último a dormir e sentir uma dor ao ver um por um ir embora, mas depois que todos se vão: feito de paz. Feito de bolo e brioche, de flamengo, de abraço na mãe à toa e carinho no gato velhinho que já deixa saudade; feito de grandes paixões e não correspondências, feito de uma força imensa e de total falta de companhia, feito de um parceiro pra compor e compartilhar; feito de algo muito forte e sem palavras, uma coisa que é um enorme aprendizado que um dia pode o levar, mas que por enquanto é seu combustível, feito dessa imensa vontade de se fazer presente, de ajudar a vida de alguém, feito de poucas coisas e sentimentos pequenos como pureza, gentileza e raivas tão rápidas quanto suspiros, feito não de felicidade mas de profundezas de alegrias, feito do que pode ser feito, feito de vontade, potência e ar, feito de simplicidade; feito errado, incompleto, mas feito pra amar.

agora

Me deu uma vontade imensa de escrever, daquelas incontroláveis, corri pra cá e, meu deus, foi com o maior espanto do mundo que eu percebi que eu não sei.

quem sou eu

Sempre que eu me pergunto quem sou eu, a pergunta me soa pequena e vaga, como quem pergunta que horas são?. Seria bom um dia, quiçá, me perder com alguém e nesse encontrar (não era perder?) chegar num limiar onde não perguntarei mais quem é você?, mas que horas são?, na esperança de ainda nunca ser a hora de voltar a me perguntar quem sou eu.

uma vez flamengo

Quanta ousadia a minha vir aqui escrever daquilo que eu não tenho a menor noção. Pela primeira vez eu posso dizer que faço pela primeira vez do jeito que faço. E esse espanto, esse enorme espanto de fazer uma coisa já tão tarde na minha vida, ou nem tanto, pela primeira me atordoa.

É um aprendizado, meu de conceber e realizar e dela de jamais entender. O melhor é que não preciso que nada rume para lugar nenhum, só ver os passos, as pequenas outras coisas boas da vida aparecendo, por isso que é tempo de celebrar, e celebrar cantando um hino, ou uma música boa, ou fazendo uma nova. Fiz e chama-se ontem.

que se entenda

Se algum dia lhe fosse feito uma estátua, ela seria de bronze e ele estaria ali com uma roupa simples, um olhar que acaricia, sofre, mas tem raiva, as pernas ligeiramente arqueadas e os braços, ah os braços, estariam eles estendidos como oferecendo ajuda, oferecendo abraço, oferecendo os braços. E uma vez pedida a ajuda, ele piscaria os olhos, começaria a se mover e desceria para junto do enfermo, pedinte ou necessitado com o olhar terno que se pode dizer agora que se assemelha ao de um franciscano.

Seu nome, Francisco, era nome de orgulho e talvez o que ele fizesse aos outros fosse feito ao seu nome e ao seu orgulho. Ele não era bom e não entendia muito bem sobre a bondade, entendia somente do sacrifício da bondade, das greves de fome da bondade e da solidão dela, talvez por isso tivesse raiva: percebia nos outros o que se podia fazer para ajudar, enquanto que fazer ou não fazer lhe era impossível, já que fazia sem muitas vezes ser requisitado, acabava por sempre massacrar a vida alheia com a bondade. Era sua única arma.

Havia se apaixonado absurdo e exageradamente duas vezes e nas duas se prometera a amar para sempre e assim o fizera, tendo que, sendo sempre o elo mais fraco e tendo que se desapaixonar na marra, na garra, para o eterno e repetido bem. Até seus amores ele massacrou. Com o bem.

Agora, sentado numa pedra de costas para o mar. Há pouco tempo para tudo, sempre. Um dia, faz pouco tempo (para tudo, sempre) havia ouvido uma canção que lhe mudara a vida, pois não lhe trazia o que as outras trazia conforto ou inquietação, ou raiva, ou felicidade, ou indignação: ele havia descoberto na música ela. Foi o primeiro encontro que teve com ela e a partir da canção mais fácil seria esbarrar por ela por aí, ela estaria a espera, assim como a canção havia lhe mostrado sem sinais. Francisco não entendi muito bem o que dizia, sábado e domingo era dela canção.

Ainda de costas olha o movimento que assim passa por ele. Não estava ali para encontra-la, quando a encontrou pela primeira vez, não havia ido para encontra-la, ou será que talvez ele só havia a encontrado muito tempo depois de a ter conhecido? Sabe, por isso, que aos poucos ia encontra-la e que com o pouco tempo para tudo sempre ele não precisaria ter pressa, pois o que era deles já era deles e talvez fosse impossível esse quadro mudar. Sabia, de costas pro mar, que as coisas tomavam um rumo que ele não ousaria tentar adivinhar, muito menos antecipar, ou pular etapas.

Por isso, como em paz, resolve se deitar nas pedras e de cabeça pra baixo pela primeira vez no dia, se é que isso fosse possível olha para o mar. E assim, torto e desconfortável, imóvel como uma estátua, Francisco entendeu o que queria e pela primeira vez no dia sorriu. Havia ganhado um presente.

shakespeare

Nunca senti que necessitavas ser pintada,

E por isso nunca te pintei a beleza:

Eu achei, ou achei que achava, que excedias

Aquele pouco que um poeta pudesse fazer:

E portanto eu permaneci quieto ao falar de ti

Que tu mesma, tão destacada sendo, bem poderia mostrar

O que falta à uma pena moderna

Falando do valor, que valor em ti reside.

Esse silêncio atribuíste a meu pecado

Que deverá se provar minha maior glória, tendo permanecido mudo,

Pois eu não prejudico a beleza ficando mudo

Quando outros dariam a vida e falariam disso, criando um túmulo,

Há mais vida em um só dos teus lindos olhos

Que ambos os teus poetas poderiam em elogio criar

carnaval

Carnaval não é um evento, uma festividade, um feriado. Carnaval é um estado, um processo, um enigma e uma sigla. Não é para todos a mais popular das festas, é para quem dele entende, e é difícil esse entendimento. É feito não de canções, mas de insinuações de canções, de ritmos quebrados, baladas torcidas e letras tristes. Carnaval é a principal hora de se lembrar que é triste; lembrar, mas jamais morrer, só de for de amor num dos passeios ou blocos da vida. É a hora de comemorar a tristeza e celebra-la, transforma-la num elemento importante da vida, de convívio, mas é também a hora de torna-la natural e fazer que a partir dela o resto do mundo venha. E com o resto do mundo o melhor dos sentimentos: a alegria.

É hora de olhar pro lado e procurar o arlequim que chora pelo amor da colombina no meio da multidão. É hora de ser arlequim e o pierrot, esbaldar-se sem a colombina e depois de tudo lembrar-se que tudo é feito em nome dela, mas fazer. Alguns perdem a memória, outros os sentidos, outros a vergonha e todos a dureza, a carranca, ganhando malícia e lembrando dos pais e avós, das histórias dos carnavais deles, tentando sempre honrar a família e ter carnavais como os deles, se esbaldando por aí. Carnaval é a hora de se apaixonar pela vida, talvez a única hora que vale a pena, talvez a última chance, depois é esquecer do carnaval, cuidar da ressaca e da gente e lembrar que o mundo não é feito de azul. Carnaval, hora de dormir de um jeito diferente.

as time goes by

O mundo acordou em cores e disso eu preciso falar. Nada de novo no mundo aconteceu, porque nada há para acontecer, mas mesmo estava tudo melhor. Não porque eu tenha mudado, ou porque o verão coloria mais as coisas, pelo contrário, até estava nublado e o carro estava cheio de gotas de um orvalho da manhã. Era eu, na minha melhor parte: naquela que eu não entendo. Lembra quando eu disse nunca brigar? Nesse dia eu parei de brigar comigo e ao entrar no carro e estar sozinho a ouvir uma música em volume baixo para não abafar os sons da cidade, me fez entender melhor a vida. Escapou tudo que eu pensei, mas foi bom demais e me sobrou agora a sensação. Então, agora, lembrando e continuando comigo percebo que tudo que ouço é verdade, que tudo que vejo é verdade, que tudo que está ao meu lado é meu, bom, meu, e eu escolhi. Quero rever a cena do piano de Casablanca. No matter what the future brings, as time goes by…

1900

Por acordar cedo, com sono, cansado, por ter estado sozinho e senti-lo sempre, ao vir escrever sei que cada frase será pesada e lembrará qualquer coisa de 1900.